Как банально и жестоко. Ты прислал мне СМС. Прислал тогда, когда уже не нужно. Точнее, ты ошибся абонентом. Ну знаешь, так бывает, номер тот же, а абонент - другой. Эту СМС ждала она, не я. Ждала, выстукивая три точки три тире три точки, по кругу, раз за разом, пока кислород не кончился. Мёртвых не тревожь, не надо.
Что я почувствовала? Странную пустоту. "Прости, любимая моя. Я редкостной гАндон. Я должен был быть лучшЕм парнем". Прочитав, я прикинула, сколько же ты выпил? А ещё я подумала, что раз уж ТЫ написал, то тебе наверное очень плохо... И я подумала, что если бы, чтобы унять твою боль и помочь тебе, мне нужно было бы вырастить новое сердце, вырвать его из груди, полить бензином и сжечь, я бы это сделала. И ещё пару дней назад, твою СМС получил бы правильный адресат. Та девочка тебе бы перезвонилаи и кто знает, чем бы все это кончилось?
Но увы. Я стерла СМС, потому что Я это могу. Я могу переступить через альтруистку внутри себя, знаешь почему? Потому что боль твоя пройдёт гораздо быстрее без моего участия. Потому что не верю я в словосочетание "любимая моя", потому что и в любовь я тоже больше не верю.
А вот собутыльником-собеседником ты был отличным. За стаканчиком white russian с кем мне обсудить теперь пену дней и перемены на западном фронте? Чувствую себя... В общем ты бы понял.